Mia percebe que a solução seria escolher alguma música para ouvir e resgatar o seu domingo. Não fizera muita coisa durante a semana. Porém, sempre domingo aparenta ser um dia que se arrasta para uma semana que, para ela, precisa ser surpreendente. Aguardava por notícias de um novo emprego, cansara de tocar em casamentos e festas de formatura, apenas. O que desejava mesmo era conseguir se estabilizar, dar aula de música clássica. Meu sonho é tocar numa orquestra sinfônica! Iria me ver no palco junto a outras pessoas finalmente criando um momento significativo para quem ouvisse. Desde a menina olhando perplexamente a cada descoberta dos instrumentos tocando à sua frente…como aconteceu comigo. Ou o senhor mais idoso, que acompanha a música clássica como forma de resgate da própria memória.

Quando costuma sair às ruas, Mia encontra uma sinfonia de buzinas, rodas, conversas, iluminada por semáforos e faróis. É dessa poesia e ficção que Mia vive. Percebe música ao entrar no movimentado restaurante para almoçar. Quando acorda e vai à padaria, o som da máquina de café a desperta. E o dia que está se espreguiçando para acordar pede pequenos acordes de violão. Cada momento do dia possui uma música.

Tchaikovsky. Essa seria a escolha de seu domingo. O único que poderia terminar com o tédio. A valsa das flores se inicia (clique aqui para ouvir). A harpa delicada anuncia os primeiros momentos de magia. Surge uma profusão de instrumentos, preparando Mia. E a valsa começa. O deslizar de um vestido rosado esvoaça pelo salão e envolve a jovem. Um sonho com as cores mais delicadas. Era isso que sempre Mia imaginava ao ouvir Tchaikovsky.

Impossível ficar imune a ele. Gostava de ouvi-lo quando ia ao teatro com a mãe assistir Quebra-Nozes e o que a encantava era a orquestra oculta, a origem daquele espetáculo. Mesmo quando apenas acompanha a partitura, sem qualquer instrumento, um cenário se forma na imaginação da jovem. Vê os instrumentos como personagens, envolvidos por diálogos. A valsa das flores é um conto sempre com o clímax da dança. Encontra nobres discutindo suas propriedades; mulheres compostas por todo tipo de tecido, maquiagem e brilho enfeitando suas roupas caríssimas, o champanhe adornando as mãos enluvadas. Um mundo à parte. O momento em que a mais jovem das moças surge no baile para se apresentar à sociedade entontece a todos e é acompanhado pelos cochichos no salão. O medo pelo futuro logo se esvai por entre o vestido rosado que a modela, lembrando a delicadeza das mais belas flores. Todos no baile se deixam envolver pelos passos sincronizados da música, próximos do grande clímax. O coração acelera, a dança se intensifica. Suspiros, o inflar do peito toma conta de Mia, a ansiedade a cada nuance dos instrumentos pomposos, expondo a arte da composição. O ímpeto de dançar, percorrer todo o salão! Respirar com a valsa, tocar cada centímetro da música! Quem ela era? Não sabia! Mas encontrava-se naquele salão com tanta facilidade, a música a explicava sem palavras! A imaginação de Mia dançava junto aos pares daquele salão, os instrumentos se preparavam para o último suspiro, um final memorável! Todos os instrumentos se unem vigorosamente, gritam afinados! O grande final!

 A sensação da música soando aos ouvidos. Existente em cada parte do corpo de Mia. Fora apenas imaginação. Olha para a tela do computador como se aguardasse visualizar seu devaneio. Os fones de ouvido tornaram-se quietos. Sempre achei esquisito…a música preenche o silêncio, mas é imaterial. Como tocá-la? Apenas sabia que o cenário deixara os últimos tons de cor em suspenso, possivelmente esperando para serem despertados por Mia, novamente com Tchaikovsky.

Junto-me aos livros,

Passado e expectativas.

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Focos de luzes. Vermelho. Azul. Amarelo. Delicadas aos meus olhos semi-cerrados. Não sei o que aconteceu. Até ontem deitei na cama esperando por repouso e hoje acordei diante de cores difusas. Posso estar sonhando dentro do meu sonho. Complexo para cogitar isso, não? Faço o esforço para me levantar…então sinto uma grama fresca roçar sob meus dedos. Abro os olhos lentamente. Um espetáculo aos meus olhos!

Uma profusão de cores, confetes a estourar rumo ao céu. Será que alcançam tamanha distância? Choveriam confetes coloridos, pintando a grama absurdamente verde? Não, eu não devia estar bem. Levar a sério uma explosão de confetes como se fosse um fenômeno natural? É um sonho, com toda certeza. Será?

Muitos palhaços dançavam à minha frente, convidativos, segurando a abertura de uma tenda enorme, azul. Ela se fundia ao céu.  Junto, uma banda empolgada proporcionava um som impossível de narrar. Talvez soasse como as músicas de Beirut. Cada instrumento compunha o espaço, o tempo, o mundo! Entorpecida pelo sono ou pela música, segui rumo à tenda, passando por muitos sorrisos e cores correndo à minha volta.

A questão é: não conseguia andar no interior da tenda. Havia pilhas de livros até o teto! Não conseguia visualizar o fim de tal pilha e nem o limite da tenda. Agora, olhando atentamente, onde estava o seu fim? Estava em um espaço infinito. Muitas pessoas, muitas mesmo, lançavam os seus olhares para o centro do picadeiro. O espetáculo comum de circo encantava o público: um elefante adornado por muito brilho tinha às suas costas uma garotinha se equilibrando, toda sorridente com uma sombrinha e um vestido lilás.

Percebi então que eu conhecia todas as pessoas naquele circo. Amigos, parentes, professores, escritores, filósofos, artistas. Todos dos quais eu gostava estavam lá. No mesmo sonho que eu. Bom, estavam no meu sonho, pelo menos. Numa fração de segundo, passaram a me olhar fixamente e a sorrir, sorrir, sorrir. Tudo ficou obtuso. Soava aos meus ouvidos “o caminho é por aí”, enquanto outra voz estridente dizia “melhor escolher outro caminho, menina!”. Parecia aquele gato sorridente de Alice no País das Maravilhas. Loucamente feliz, confuso, ambíguo. Ele queria definir a minha vida, mas simplesmente colocava o sim e o não no mesmo saco! Como escolher o meu caminho? Setas e mais setas começavam a surgir, o circo se desmanchava em aquarela desbotada, os sorrisos sumiam. Completamente sozinha num túnel pálido, restavam-me as setas para me guiar. Porém, eu me questionava: o lugar para onde elas desejam me enviar é para onde eu quero ir? Que caminho traçar?

Por que não retornar? Inspirei profundamente e segui em frente. As setas iam se desmanchando, corredores iam surgindo, a dificuldade de achar um caminho se acentuava. Precisava continuar, mesmo não sabendo em que resultaria. Não é isso o que os livros de auto-ajuda sempre dizem? Continuar em frente, o futuro é incerto, nunca desista…

Após alguns minutos de caminhada, um caderno gasto aparece à frente. Ao folhear as suas páginas, percebo que são os meus textos. O que faziam abandonados naquele lugar? Lembranças vêm à tona a cada trecho lido…”E espero pela admirável Morte, com seu manto negro, envolver-me e me levar, quem sabe, para uma próxima aventura…”, “Clara percebeu como ainda era a mesma menininha ajustando o terno diante da câmera e respirando fundo ao aceitar o peso de ser uma jornalista”. Eu estava em cada trecho escrito, eu era aquele caderno. E realmente estava sonhando, aquele lugar pertencia a mim. Lugar em que me resguardo para escrever?

Meus olhos já estavam sonolentos novamente e havia o pressentimento de que dormiria nesse mundo e acordaria naquele que se denomina realidade. Foi então que mais um trecho se destacou aos meus olhos: “Não denomino ao certo o que desejo/Tenho o ímpeto de um mundo retratar/Resguardo-me com cuidado a um lugarejo/A fim de me maravilhar com as cores a passar”. Aquele era o meu lugarejo. Focos de luzes voltam a me entorpecer, envolvem meus olhos sonolentos, contando uma história de ninar. Narram o meu mundo à espera de um retorno.

Acredito que sejam perguntas complexas com respostas ainda mais difíceis. Por elas aguardo respostas. Os livros que não li guardam em si o sonho, a idealização dos sentimentos e ideias que terei quando os ler, pelo menos o que desejo sentir ao lê-los. Carregam consigo as palavras dos amigos que os indicaram, as críticas literárias e a alma do autor ainda desconhecida para mim. Não me perdoo por não ter me embrenhado ainda pelas páginas de Crime e Castigo, por exemplo. Ou Anna Karenina, de Tolstói. São livros admirados pela Literatura. E pela minha biblioteca também, certamente os salvaria. As capas charmosas, o conjunto que o livro apresenta seduz também. Sentiria dificuldade em escolher as minhas relíquias: o que amei e o que idealizo amar.

Não poderia esquecer, porém, dos livros marcantes na minha vida. Desde aquele com os contos e desenhos da Disney, que ganhei durante a alfabetização, até Apologia de Sócrates, primeiro livro de Filosofia que li. Parece que uma segunda história ocorre simultaneamente durante a leitura. Não é preciso definir se determinado livro é considerado uma grande obra literária, importa a impressão deixada por ele aos nossos olhos.

A verdade é que sentimos a imensa dificuldade de escolher em face de grandes opções. E tendemos a escolher o que representa concretamente as lembranças das quais temos saudade e queremos reforçar na memória. As perguntas ficam aqui lançadas. Sei que na estante sempre haverá livros que não li e realmente não faço ideia de quando lerei. Mas saber que estão aguardando pela minha leitura proporciona a expectativa de que há novas ficções prestes a serem redescobertas. Tornam-se livros-promessa.

Se a memória é uma grande característica humana, é evidente que ela pode nos enganar. Invento ficções para a minha vida e isso é inevitável. O super-herói que desejamos ser cede o lugar para o profissional bem sucedido. As manias de nossos pais ganham pinceladas de dramaticidade quando as observamos com a peculiaridade de nosso olhar. Escolhemos os heróis (e os vilões também) que nos inspiram por meio da Literatura e do Cinema. O que denominamos como realidade é permeada por criações, diariamente. Idealizo algo para mim e para o outro e, assim, costuro ficções. Juízos fazem parte da maneira com que escrevo os personagens do cotidiano. E eu não fujo dessa pena que seguro. Mas há um detalhe: o fato de criar ficções para nós mesmos não quer dizer que estejamos imersos na pura mentira. Afinal, se a nossa memória é tão aberta ao lembrar e ao esquecer, podemos ver o nosso passado como uma comédia ou um filme musical. É como dar um encanto distinto ao que parece extremamente comum.

E a saudade não está muito longe do que é criado pela memória. A distância de alguém, momentos vividos existem concretamente. Porém, a forma com que os contemplo é criação minha. Tento resgatar eventos, repasso-os mais uma vez pela mente. Renovo o que outrora foi apenas um momento. Agora ele é interminável. E a saudade é uma reflexão sobre o que temo esquecer; é a memória que me acompanha na tarefa de apanhar pedaços de fatos e ideias, juntando-as, talvez sem nenhuma ordem. Um mundo à parte criado por mim. Personagens que vejo por aí, outros imaginados por escritores, artistas. As realidades criadas são paletas de cores misturadas a cada olhar que direciono para o cotidiano. O que você vê quando resolve enquadrar a realidade? Escolho o que destacar nessa pintura diária, imersa na saudade e ganho uma memória reinventada.